ALL I HAVE TO DO IS TO KILL HER

Pulling this watch as faces go
Pulling in a word and done it slow
This other time

I see your face is silent
Oh, we go away and play
What have you done?
Takes a feeling inside us all

Continue out
With just one push in my mouth
But you're so close now
And you're so close now

All I have to do is three short blows
All that still is best inside
The full when the wall
And you don't even know

All I have to do is kill her
All I have to do is kill her
All I have to do is kill her

And the other faces here with me
The others dressed in summers thing
If only one way is to be beautiful
If only one way is to the other song
And every time it's you
It's like the blood on the stairs is sent away
And every time we see it's all said before you

If only the ways to kill you
You used to say this fear of drowning
Fear no death by water
Father walks in at the foot of the bed
Six of you want to see you safe
Just one time you'll meet this man
All you've got to do is kill her
And all you've got to do is kill her

Trickle the sands against and pull the animals
Just out of the womb
Seeing the cow dead before he was born
It's the man he, he loved
The solid pieces fell on the ground
He couldn't kill another life
He couldn't kill another life
He couldn't kill another life

It's all been painted with love
It could have been some friends
Pulling strings to meet you
All I want to do is reach it

She says
'Let go my shoulder!'
See the sky!
And the sky goes black!
And the sky goes black!
I just want to feel her
I just want to feel her
I just want you to feel it
I just want you to feel it

Everytime I looked up the stairs
I used to see her die
She would move so slow
Anyone could've been but she was a cat
Anyone could've been she was a cat
Pulling away as I used to fight
That's just playing so low
That ugly or pretty
The face stays the same

Her face stays the same
Her face stays the same
The ugly or pretty
Her face stays the same
Stays the same, stays the same

And looking on the final walls
And looking on the final walls
Did you now find this malice out
The angels fall
Let's make some more noise
Let's make some more noise
Let's make some more noise

Looking for help, help she used to say
Help me be your mother for just one day
Let's fall in churches far outside

They used to love
They used to love
They used to love
They used to
Love

Os eus

Para Freud, três: id, ego e superego.
Para mim, o eu que julgamos ser, o eu que idealmente queremos ser, e o eu que somos - e que vai mudando com o tempo e as experiência e os outros e as assimilações do mundo externo.
Para o sociólogo Erving Hoffman: múltiplos eus consoante o número de papéis sociais desempenhados.
Para o budismo, nenhum eu.
Para Pessoa, inúmeros eu. (E não foi o único - mas o primeiro - que teve heterónimos. Leiam sobre Kierkegaard.)
Para os bipolares, dois.
Para quem sofre de múltipla personalidade, muitos.
Para Joseph Luft e Harrington Ingham, quatro. O eu aberto, o eu conhecido por mim e pelo outro. O eu oculto, conhecido por mim e desconhecido pelo outro. O eu desconhecido, desconhecido tanto por mim como pelo outro. O eu cego, desconhecido por mim e conhecido pelo outro. Deve ser sobre este último que as relações a dois podem ser mais interessantes, mais expansionistas do self e auto-reveladoras. E deve ser este que dá dinheiro aos psicólogos.

«Eu estava tão perto de ti, que tenho frio ao pé dos outros.» 
Paul Éluard

[Verse 1]
Light reflects from your shadow
It is more than I thought could exist
You move through the room
Like breathing was easy
If someone believed me

[Hook]
They would be
As in love with you as I am
They would be
As in love with you as I am
They would be
In love, love, love

[Verse 2]
And everyday
I am learning about you
The things that no one else sees
And the end comes too soon
Like dreaming of angels
And leaving without them
And leaving without them

[Hook]
Being
As in love with you as I am
Being
As in love with you as I am
Being
As in love, love, love

[Verse 3]
And with words unspoken
A silent devotion
I know you know what I mean
And the end is unknown
But I think I’m ready
As long as you’re with me

[Hook]
Being
As in love with you as I am
Being
As in love with you as I am
Being
As in love, love, love

Culture is my secular heaven.
Iain Banks

If both the past and the external world exist only in the mind, and if the mind itself is controllable - what then?

George Orwell

Antes, diziam-me que era moderno, aberto, desempoeirado e vanguardista. Hoje, sou o antónimo disso tudo. Não vejo séries, não sigo blogues, não faço downloads e prezo muito a palavra «privacidade». Pior: foi o único no táxi a concordar que o taxista fez bem em expulsar os adolescentes que tinham sexo no banco de trás. Sempre me magnetizou a figura do Velho do Restelo. Só por isso, vou já reler.

A vida não tinha piada assim - as coisas dividiam-se entre as (muitas) extraordinariamente fáceis de fazer (porque recebia aplausos se aquilo lhe saía tão natural como um gesto) e as (poucas, essenciais) radicalmente impossíveis - fora da sua esfera de controlo, crença ou vontade.

Os trilhos do conhecimento. Podes começar por qualquer lado - serás atirado para o caos informe.
1. Ele começou por estudar Gestão. Os autores que pouco aprofundava na academia suscitaram-lhe interesse. Começou a ler sobre Keynes, Hayek. Depois, Marx, Stuart Mill, Adam Smith. Da economia política à filosofia política e da filosofia política à filosofia outro. Lendo um manual de Economia, assimilou a importância da interdisciplinaridade. Começou a ler psicologia, sociologia. Freud, William James, Durkheim. As referências literárias de Freud mergulharam-na na literatura e nunca mais parou.
2. Ela começou por ouvir música. As letras de música levaram-na à procura de outras e chegou a poemas que inspiravam os músicos. Leu Rimbaud, Rilke, Dylan Thomas, Pound. Depois leu prosa dos poetas. Depois leu prosa. Nunca mais parou.
3. Ele só via séries. Apanhou umas referências históricas e literárias. Aprendeu quem tinha escrito Crime e Castigo e foi ler a ver se o autor valia alguma coisa. Gostou. Depois apanhou referências nas séries a Kafka, Tolstoi, Proust. Gostou. Leu até as biografias, leu as influências e as influências das influências e as influências das influências das influências. Nunca mais parou.

Ao Leitor, Baudelaire

A tolice, o pecado, o logro, a mesquinhez
Habitam o nosso corpo e o espírito viciam,
E adoráveis remorsos sempre nos saciam,
Como o mendigo exibe a sua sordidez.

Fiéis ao pecado, a contrição nos amordaça;
Impomos alto preço à infâmia confessada,
E alegres retornamos à lodosa estrada,
Na ilusão de que o pranto as nódoas nos desfaça.

Na almofada do mal é Satã Trismegisto
Quem docemente nosso espírito consola,
E o metal puro da vontade estão se evoca
Por obra deste sábio que age sem ser visto.

É o Diabo que nos move e até nos manuseia!
Em tudo que repugna, uma jóia encontramos;
Dia após dia, para o Inferno caminhamos,
Sem medo algum, dentro da treva que nauseia.

Assim como um voraz devasso beija e suga
O seio murcho que lhe oferta uma vadia,
Furtamos ao acaso uma carícia esguia
Para espremê-la qual laranja que se enruga.

Espesso, a fervilhar, qual um milhão de helmintos,
Em nosso crânio um povo de demónios cresce,
E, ao respirarmos, aos pulmões a morte desce,
Rio invisível, com lamentos indistintos.

Se o veneno, a paixão, o estupro, a punhalada
Não bordaram ainda com desenhos finos
A trama vã de nossos míseros destinos,
É que nossa alma arriscou pouco ou quase nada.

Em meio às hienas, às serpentes, aos chacais,
Aos símios, escorpiões, abutres e panteras,
Aos monstros ululantes e às viscosas feras,
No lodaçal de nossos vício ancestrais,

Um há mais feio, mais iníquo, mais imundo!
Sem grandes gestos ou sequer lançar um grito,
Da Terra, por prazer, faria um só detrito
E num bocejo imenso engoliria o mundo;

É o Tédio! - O olhar esquivo à mínima emoção,
Com patíbulos sonha, ao cachimbo agarrado.
Tu o conheces, leitor, ao monstro delicado
- Hipócrita leitor, meu igual, meu irmão. 

Todo o amor tem qualquer coisa de Pigmalião.

Diário de Inverno, Paul Auster

Os olhos dos pobres, Baudelaire

Quer saber por que a odeio hoje? Sem dúvida lhe será menos fácil compreendê-lo do que a mim explicá-lo; pois acho que você é o mais belo exemplo da impermeabilidade feminina que se possa encontrar.

Tínhamos passado juntos um longo dia, que a mim me pareceu curto. Tínhamos nos prometido que todos os nossos pensamentos seriam comuns, que nossas almas, daqui por diante, seriam uma só; sonho que nada tem de original, no fim das contas, salvo o fato de que, se os homens o sonharam, nenhum o realizou.

De noite, um pouco cansada, você quis se sentar num café novo na esquina de um bulevar novo, todo sujo ainda de entulho e já mostrando gloriosamente seus esplendores inacabados. O café resplandecia. O próprio gás disseminava ali todo o ardor de uma estréia e iluminava com todas as suas forças as paredes ofuscantes de brancura, as superfícies faiscantes dos espelhos, os ouros das madeiras e cornijas, os pajens de caras rechonchudas puxados por coleiras de cães, as damas rindo para o falcão em suas mãos, as ninfas e deusas portando frutos na cabeça, os patês e a caça, as Hebes e os Ganimedes estendendo a pequena ânfora de bavarezas, o obelisco bicolor dos sorvetes matizados; toda a história e toda a mitologia a serviço da comilança.

Plantado diante de nós, na calçada, um bravo homem dos seus quarenta anos, de rosto cansado, barba grisalha, trazia pela mão um menino e no outro braço um pequeno ser ainda muito frágil para andar. Ele desempenhava o ofício de empregada e levava as crianças para tomarem o ar da tarde. Todos em farrapos. Estes três rostos eram extraordinariamente sérios e os seis olhos contemplavam fixamente o novo café com idêntica admiração, mas diversamente nuançada pela idade.

Os olhos do pai diziam: "Como é bonito! Como é bonito! Parece que todo o ouro do pobre mundo veio parar nessas paredes." Os olhos do menino: "Como é bonito, como é bonito, mas é uma casa onde só entra gente que não é como nós." Quanto aos olhos do menor, estavam fascinados demais para exprimir outra coisa que não uma alegria estúpida e profunda.

Dizem os cancionistas que o prazer torna a alma boa e amolece o coração. Não somente essa família de olhos me enternecia, mas ainda me sentia um tanto envergonhado de nossas garrafas e copos, maiores que nossa sede. Voltei os olhos para os seus, querido amor, para ler neles meu pensamento; mergulhava em seus olhos tão belos e tão estranhamente doces, nos seus olhos verdes habitados pelo Capricho e inspirados pela Lua, quando você me disse: "Essa gente é insuportável, com seus olhos abertos como portas de cocheira! Não poderia pedir ao maître para os tirar daqui?"

Como é difícil nos entendermos, querido anjo, e o quanto o pensamento é incomunicável, mesmo entre pessoas que se amam!

Oh!  You want to know why I hate you today.  It will undoubtedly be less easy for you to understand than it will be for me to explain, for you are, I believe, the most beautiful example of feminine impermeability one could ever encounter.

We had spent together a long day that had seemed short to me.  We had indeed promised that we would share all of our thoughts with one another, and that our two souls would henceforth be one — a dream that isn’t the least bit original, after all, if not that, dreamed of by all men, it has been realized by none.

In the evening, a bit tired, we wanted to sit down in front of a new café that formed the corner of a new boulevard, still strewn with debris and already gloriously displaying its unfinished splendors.  The café was sparkling.  The gaslight itself sent forth all the ardor of a debut and lit with all its force walls blinding in their whiteness, dazzling sheets of mirrors, the gold of the rods and cornices, chubby-cheeked page-boys being dragged by dogs on leashes, laughing ladies with falcons perched on their wrist, nymphs and goddesses carrying on their heads fruits, pies, and poultry, Hebes and Ganymedes presenting in out-stretched arms little amphoras filled with Bavarian cream or bi-colored obelisks of ice cream — all of history and all of mythology at the service of gluttony.

Right in front of us, on the sidewalk, a worthy man in his forties was standing, with a tired face, a greying beard, and holding with one hand a little boy and carrying on the other arm a little being too weak to walk.  He was playing the role of nanny and had taken his children out for a walk in the night air.  All in rags.  The three faces were extraordinarily serious, and the six eyes contemplated fixedly the new café with an equal admiration, but shaded differently according to their age.

The father’s eyes said: “How beautiful it is!  How beautiful it is!  You’d think all the gold in this poor world was on its walls.” — The eyes of the little boy: “How beautiful it is!  How beautiful it is!  But it’s a house only people who aren’t like us can enter.” — As for the eyes of the smaller child, they were too fascinated to express anything other than a stupid and profound joy.

Song-writers say that pleasure makes the soul good and softens the heart.  The song was right this evening, as regards me.  Not only was I moved by this family of eyes, but I also felt a little ashamed of our glasses and our carafes, which were larger than our thirst.  I turned my gaze toward your’s, dear love, to read my thoughts there; I plunged into your so beautiful and so bizarrely gentle eyes, into your green eyes, inhabited by Caprice and inspired by the Moon, and then you said to me: “I can’t stand those people over there, with their eyes wide open like carriage gates!  Can’t you tell the head-waiter to send them away?”

So difficult is it to understand one another, my dear angel, and so incommunicable is thought, even between people in love!

You want to know why I hate you?Well I'll try and explainYou remember that day in ParisWhen we wandered through the rain
Promised to each otherThat we'd always think the sameAnd dreamed that dreamTo be two souls as one
Stopped just as the sun setAnd waited for the nightOutside a glittering buildingOf glittering glass and burning light
And in the road before usStood a weary grayish manWho held a child upon his backA small boy by the hand
Three of them were dressed in ragsAnd thinner than airAnd all six eyes stared fixedly on you
The father's eyes said "Beautiful!How beautiful you are!"The boy's eyes said"How beautiful! she shimmers like a star!"
The child's eyes uttered nothingBut a mute and utter joyAnd filled my heart with shame for usAt the way we are, at the way we are
I turned to look at youTo read my thoughts upon your faceAnd gazed so deep into your eyesSo beautiful and strange
Until you spokeAnd showed me understanding is a dreamI hate these people staringMake them go away from you
The father's eyes said "Beautiful!How beautiful you are!"The boy's eyes said"How beautiful! she glitters like a star!"
The child's eyes uttered nothingBut quiet and utter joyAnd stilled my heart with sadnessFor the way we are, at the way we are
And this is why I hate youAnd how I understandThat no one ever knows or loves anotherOr loves another

Robert Smith

Deveria haver uma palavra para isto

A angústia no peito e a ansiedade impotente que se espalha pelo organismo de ver aparecer cada vez mais autores, livros, quadros, filmes e de saber que nunca se terá tempo de vida para um ínfimo do conhecimento e da cultura.

O mais literato dos músicos (a anos-luz de Dylan, Cohen em abrangência temática, qualidade poética, referências literárias directas e indirectas)

Rock & Folk magazine (France)
 "Rock and Folk" article : Robert Smith and his books
Quite often here, writers are talking about their fav records. This month, a musician is talking about his books :
Robert Smith of The Cure, literary singer at his very first single, now in a full artistic ebullition.
The Cure come back, again and again. Aged 44, Robert Smith doesn't seem to be ready to kill his teenage spleen.
Some didn't expect something from The Cure. However, looking back, "Bloodflowers" released in 2000 is an
autumn tale, as accomplished as enthralling. Delighted, these one of a kind children of rock went into it again :
some festivals last summer, and a mini tour in November. Four concerts, two recorded in Berlin. The aim : the
"Trilogy" DVD that goes out today, on which "Pornography", "Disintegration" and "Bloodflowers" are played in
their entirety. Strange ? No, it's the sovereign pleasure of a band that has nothing more to prove.
Here, it's the dark side of The Cure, straight ahead, oppressing, introspective, romantic, The Cure of Kafka,
Baudelaire and Camus, authors that always resonate when talking about the group, that is conjured up. The
opportunity was too great : as "Trilogy" suggests the romantic shadow of the group, let's go and ask the
songwriter about his favourite authors.
Appointment is taken, railways to Brussels where we meet Robert Smith, his hair, his lipstick, his books, his DVD
and a special guest, bassist and forever friend Simon Gallup.
Rock and Folk : First important book .
Robert Smith : "Narnia chronicles" by CS Lewis, a series of 7 books for children, very famous in the UK. My
father used to read them to send me to sleep when I was 4. CS Lewis is a SF author, even if he's very catholic. At
that time, the mood was quite sharp between my father and my brother, in his teenage crisis. I adored running
away in those tales, it was my only reassuring moment : I was just discovering the incredible power of literature,
the one of consolation and evasion.
RF : As a teenager, who was the key author ?
RS : Kafka, a lot. For the first time, the narrator's voice was mine. I was the narrator. I was blending myself in his
words. I read and read again all of his books, "The trial", "The metamorphosis", "The castle"... His influence on
my texts is huge, as on "A letter to Elise" directly inspired by his "Letters to Felice".
RF : Then you studied French at Crawley college, where you discover authors who will leave their mark on The
Cure, like Camus whom "The stranger" directly influence your first single "Killing an Arab".
RS : The theme of the absurd has always fascinated me, that ironically joined all those idiocies that have been
said about this track. We never gave up to have to justify ourselves, and today it continues, with War in Iraq or the
Middle East conflict. At the beginning in the UK, I used to sing "Killing an Englishman", the British press didn't
understand. During concerts in the US after the first Gulf War, it was "Killing an American" : the American press
just massacred us. If I knew it before, I would have called it "Standing on the beach", it would have avoided many
troubles.
RF : Let's go to the second album, "Seventeen Seconds", which musical intention was to unify Nick Drake and
Bowie's "Low" sound. On the literary side, what happens then ?
RS : Kafka again, as on "At night", inspired by the so called novel. But this record was mainly thought like a
soundtrack. Composing for a movie is like an obsession. I've been proposed a lot but the themes didn't talk to me,
like recently "Rules of Attraction" ("Six different ways" nevertheless appears on the soundtrack).
RF : This movie is an adaptation of Bret Easton Ellis eponym novel.
RS (scowling) : I don't know what to say about Bret Easton Ellis. I certainly took enough drugs not to have to read
his books...
RF : Let's open brackets on new rock bands : The Strokes could come out from a Bret Easton Ellis book...
RS : I like them very much. Their first album is fantastic. Their second one will be crucial.
RF : The White Stripes ?
Simon Gallup : We must always be careful with a band with no bassist !
RS (laughing) : I don't want to judge these young groups, particularly those I don't appreciate. This behaviour is
despicable. But "Elephant", I like.
RF : Let's talk about a must character for The Cure : Charlotte, the heroin of Penelope Farmer's "Charlotte
Sometimes" novel that inspired the so called track.
RS : I was obsessed by "Charlotte Sometimes", this idea of temporal fall down, of duality, of personality trouble
and the torture that follows. Charlotte, after my first night in boarder, wakes up, 40 years back and in another
skin. This connects with the theme of twins, Penelope Farmer wrote a fascinating book about that ("Two or the
book of twins and doubles", 1996). I've always dreamed of having a twin, somebody who you can't trick with, who
would always be there, like a mirror. "Charlotte Sometimes" will be filmed next year. The theme of our single will
be used for it and I'd love to compose the soundtrack. I have to meet the movie crew to talk about that.
RF : Another girl haunts your music : Fuschia, character of "Gormenghast trilogy" by Mervyn Peake, she
inspires "The drowning man" et appears on live improvisations.
RS : Fuschia was my dream. This idea of infinite, of unreal, of dying innocence (silence)... At that time I was
considering myself as her, as a victim. Now my fascination transmuted into anger. I want to shake her, to put her
out of her contemplative passivity. But all of this is question of age. It's normal, as a teenager, to love this idea of
being a victim, the whole world is against me, no one understands me, except my books. Lots of my reading
connected with that. It's been after "Pornography" that I decided to change, after the no return point. This change
has been radical, but it's been vital.
RF : You grew up in a very religious family : did you read the Bible ?
RS : I always take a Bible while touring, it's useful to hit the others, better than a phonebook ! During the Faith
tour, I used to read some Bible passages each evening (smiling). No I never read the Bible, my parents never
forced me to. But I read "The nausea", it's far enough !
RF : Which literatures influence "Pornography" ?
RS : A lot, I was very interested in psychoanalysis. But I would mention "The Lost Paradise" by John Milton
(1667), pure poetry, fabulous, a must for an English grammar school pupil and very influencing on romantics
writers. The style is strong, incredible. It strongly influenced "Pornography". The idea of being a victim was still
there, but it was becoming unbearable. I had decided to struggle in front of a world I hated. It was Devil against
God (smiling). The fight was lost in advance, but I was acting, I was leaving melancholy : it was the final part of the
fall, an ahead run away, a critical threshold.
RF : You saved yourself recording a pop singles series, among them "The Love Cats" that Tricky has just
covered. He declares everywhere that you're a genius...
RS : I know (silence). But I would have prefer he sent me a copy of his cover, I still haven't heard it. Anyway
"The Love Cats" is far from being my favourite song : composed drunk, video filmed drunk, promotion made
drunk. It was a joke.
RF : Let's come back to "Pornography". You're releasing a live DVD in which this LP is played in his entirety,
with "Disintegration" and "Bloodflowers". Which idea brought to this trilogy ?
RS : It's born from a regret : we didn't recorded a live video from the Dream Tour, which has been one of our best
tours. It's the first time in a long time that I didn't think of splitting The Cure. We had played lots of dark songs,
it's been very delightful and I wanted to immortalise that. The idea happened in 2001 : Bowie on stage that started
with the whole "Low". Fantastic : the idea of "Trilogy" was born.
RF: But why those three albums because the concept of a Cure trilogy should echo "Seventeen Seconds",
"Faith" and "Pornography" .
SG : Records of the iced trilogy are too near, they don't echo the line-up evolution. The two of us excepted, the
other ones were not here at the time of "Faith" and "Seventeen Seconds".
RS : And we had almost played them in their entirety during the Dream Tour. When I composed "Bloodflowers",
I was thinking of "Pornography" and "Disintegration".
RF : Two songs of "Kiss Me" ("If only tonight we could sleep" and "The Kiss" are played as an encore.
Precisely, after "Kiss Me" in 1988, you announced you were working on a novel collection. What's up about that ?
RS : Nothing. I was writing novels for my nieces and nephews. Some of them became songs like "To wish
impossible things", "The last day of summer" or "Lovesong", a novel written for Mary (his wife). But at that time,
I above all had to prove myself I could be an author. Singing in The Cure wasn't enough ; I spent my time
comparing my texts to my fav writers ones, it was terrifying. I was reassuring telling myself they didn't write songs,
but it's quite frustrating to understand I would never reach their level, I would never touch the art of Jorge Luis
Borges words (Argentine writer of "Fictions").
RF : You dreamt of becoming a writer ?
RS : My father wanted me to. At the age of 3, every day, he was asking me to read newspapers, he was very
strict with that, it's not a hazard if my brother and I made literary studies. I didn't, I would rather have been a
football player. The idea of writing books came later, with The Cure, and it remained very abstract : one day I will
write a book. The writing of texts, on the other hand, turned into an obsession, especially at the time of "Wish" :
I could spend some weeks on a text and through everything and start again. And then, after the Wish Tour, for the
first time, I looked back at my life and I considered that, finally, being the singer of The Cure was not that bad.
Before that, it was a permanent frustration, unable to appreciate what I was doing, regretting what I would never
do. But it's probably engraved in my character : if I had been a writer, I would have regretted not to be a singer.
RF : Your songs sometimes seem to be adaptations of texts like "How beautiful you are", very close to the
Baudelaire's poem "The eyes of the poor".
RS : In a way yes. Some texts, like this Baudelaire's poem, impressed me so much that I wanted to make a song
of it. Their style, for me, already have a kind of musical rhythm. Singing "How beautiful you are" is like going into
an oral tradition. I take more pleasure telling what I love in this Baudelaire's text than singing "Friday I'm in
love".
RF : Another important author for you : JD Salinger, whose novel inspired "Bananafishbones".
RS : He's a character that I admire and that intrigues me also : isolating himself from the world, living as a recluse
in a monastery, giving up writing and refusing any contact with the outside, it's fascinating. Sometimes as I look
back at myself as a teenager, reading Salinger, Rimbaud or Edgar Allen Poe, whom we didn't talk about but who
wrote "The Raven", a masterpiece of modern poetry, it makes me want to laugh. But it would be a pathetic
reaction, typical of a mocking father facing his child's first emotions. The amazement is too pure to be laughed at.
Authors for teenagers are considered as caricatures. But let's take Jean-Paul Sartre : his description of human
condition stays unmatched, and I defy anyone to do better than "The nausea".
RF : Was young Robert Smith a rock critics fan : Lester Bangs ?
RS : No, not of Lester Bangs. I preferred ... no one in fact. Apart from Nick Kent, he's brilliant, doted of a
fantastic writing. But the superstar journalists of the 70's, no. Their tastes were already too old for us. In fact, I
hate them, and they gave us it back : The Cure are too "middle class" for them, and not stoned enough.
RF : And High Fidelity, by Nick Hornby ?
RS: A classic for music maniacs. Brilliant, perfect, I have all the records mentioned in it ! (laughing).
RF : A new Cure album is under preparation, the sessions debut in September and Ross Robinson will produce it :
could you explain this choice.
RS : Two years ago, I read in an interview that Ross was a huge Cure fan, and I was ignoring that. By my side I
found his work was fabulous for Korn or At The Drive In. So the idea of working together was logical. Our contract
with Fiction (Universal) was finished, and it was out of the question to re-sign, for reasons that I won't explain but
that correspond to the abject face of music, the trade, the lawyers... and we've decided to sign on his label, I Am
Recording (for three albums). Concerning this next record, I wish to let the total control of production to Ross, it
will be a unprecedented experience.
SG : Don't believe Robert, he'll never let production of a record out of his control !
RS : I'll do it !
SG (laughing) : You're too perfectionist for that. When I came back to see you during the "Bloodflowers" mix
sessions, you had piles of CDs containing different mixes, it lasted 6 months ! It's impossible.
(the interview is interrupted by compliments made by an American tourist to the band)
RS : How poor we are : obliged to pay a guy to pretend he knows us (laughing).
RF : Don't change the subject : an indication on your next album ?
RS : Very different of "Bloodflowers", without being kind of a rupture with the past. It's true, we're not U2, we
won't buy sunglasses. No, it will probably be a heavy record, tough, close to "The Kiss" in fact.
RF : Conclusion : the last outstanding book ?
RS : The point of view of nowhere by Thomas Nagel (American philosopher) about subjectivity, a theme that
rejoins my fascination for twins : being able to go out of myself, leaving my body to observe me.
SG : You just have to ask me, that's what I do with you for 25 years (laughing).
(Thanks to David Fargier for translating and typing all of this up!)

Deveria haver uma palavra para isto

 1. A irritação particular de estarmos num bar, cheios de fome ou sede, e de os empregados insistentemente não nos verem ou ouvirem, a sensação de invisibilidade, irritação, impotência mescladas.

2. A sensação com que se sai de um sonho em que alguém nos fez muito mal. O período de tempo (passo o pleonasmo) em que estamos irritados com essa pessoa pelo que nos fez no sonho, a lente que muda e que não podemos explicar sem cair no ridículo.

DO NOT GO GENTLE INTO THAT GOOD NIGHT

Do not go gentle into that good night,

Old age should burn and rave at close of day;

Rage, rage against the dying of the light.

Though wise men at their end know dark is right,

Because their words had forked no lightning they

Do not go gentle into that good night.

Good men, the last wave by, crying how bright

Their frail deeds might have danced in a green bay,

Rage, rage against the dying of the light.

Wild men who caught and sang the sun in flight,

And learn, too late, they grieved it on its way,

Do not go gentle into that good night.

Grave men, near death, who see with blinding sight

Blind eyes could blaze like meteors and be gay,

Rage, rage against the dying of the light.

And you, my father, there on the sad height,

Curse, bless, me now with your fierce tears, I pray.

Do not go gentle into that good night.

Rage, rage against the dying of the light.

Dylan Thomas

Não entres tão depressa nessa noite escura;
A velhice devia queimar-se e dissipar-se ao fim do dia:
Revolta-te, revolta-te contra o desvanecer da luz!

Embora os homens sábios saibam que pelo final a escuridão é certa,
Porque as suas palavras não lhes lavraram luz,
Não entres tão depressa nessa noite escura.

Aos homens bons, que ao último aceno, choram, 
O brilhantismo dos seus feitos, dançando numa baía verde,
Revoltem-se, revoltem-se contra o desvanecer da luz!

Aos homens indomáveis que agarraram e cantaram o sol em pleno voo,
E aprenderam, demasiado tarde, atormentando-se pelo caminho,
Não entrem tão depressa nessa noite escura.

Aos homens duros, que às portas da morte, vêem às escuras.
Com os seus olhos cegos poderiam cegar meteoros e ser eternamente felizes,
Revoltem-se, revoltem-se contra o desvanecer da luz!

E tu, meu pai, lá nas tristes alturas,
Insulta-me,  abençoa-me, com as tuas duras lágrimas, eu rezo.
Não entres tão depressa nessa noite escura.
Revolta-te, revolta-te contra o desvanecer da luz!

Freud

A prova de que é subestimado - a quantidade de vezes que lemos e ouvimos que é sobrestimado.

Tão entranhado em nós está a ideia do inconsciente, que nos esquecemos de que foi ele quem fez o mais difícil - que inventou, que descobriu o que já existia. Só esse pormenor do inconsciente é um continente imenso que devemos a Freud.

Lendo Freud em vários livros ao mesmo tempo, vergo-me considerando-o um dos maiores.

A família. Há qualquer coisa de disfuncional num agregado em que todos se dão fraternamente num morninho «familiar» e depois há ali dois que andam a foder. É de facto estranho que as mamas da mãe sejam lambidas pelo pai e pelos filhos de uma forma diametralmente oposta. A mão que afaga o filhos que também afaga a pila do pai e se adentra na vagina da mãe. O amor entre todos mesclado entre o desejo entre dois. Eros e Philos a dormir na mesma casa.

A bissexualidade. Somos todos bissexuais, mas heterossexualmente socializados. Ainda assim, explica Freud, procuramos sublimar essa bissexualidade - daí os ritos dos abraços entre homens, entre mulheres, os festejos dos desportos colectivos com palmadinhas no rabo. É o amor de finalidade inibida. No fundo, um grande amigo é sempre um desejo sublimado. E um abraço, um passou-bem, uma carícia são tudo formas de verter esse amor latente e socialmente reprimido.

Os sonhos. A elaboração onírica. Como é que estivemos tanto tempo sem descobrir o inconsciente se tantas vezes acordamos com a resolução de um difícil problema operada enquanto dormíamos?

Mostro-lhe poemas e ela diz que não entende. Não é uma questão de entender, é de sentir, contesto. Não é uma questão de cérebro, é uma questão de vísceras.
Mas ela tenta sempre dizer é isto, é aquilo, mas como é que A + B = C, a poesia não tem lógica. Debalde. Ela não sabe que há outras realidades, que há algo para lá do espelho, fica perplexa com a maluquice de achar que uma metáfora pode ser mais verdadeira do que um facto ou silogismo. Não entende o que é isso da evocação visual, da metalinguagem. O poema quer dizer isto? A poesia não se traduz em prosa - por isso é poesia.

O meu amigo falou com um casal chinês. Ficou admirado por eles não entenderem e valorizarem essa coisa dos direitos humanos. Os direitos humanos ou a liberdade são coisas que ou se valorizam per se ou não. Quem não vê na liberdade um valor final, intrínseco, último não nasceu para a liberdade. Porque não se explica porque é que os direitos humanos são inalianáveis - adere-se ou não se adere. Mas são bons porque permitem isto - esquece. Ou é um valor que te cega ou não é.

O que se passa com a poesia, com os direitos humanos, a liberdade, passa-se com o sentido cósmico da realidade - ou se tem poesia ou não se tem; ou se tem o valor dos direitos humanos na interioridade ou não; ou se tem metafísica ou não.

Quem não sente estas coisas nunca perceberá quem as sente e quem as sente terá de aceitar que há quem não as sinta - e que isso não é transmissível.

Tantas referências culturais que são atribuídas ao mais recente que a usou, esquecendo-se a origem primordial.
Tantos livros de Lobo Antunes que são «roubados» de versos. Se ficarem mais famosos do que os versos, caso do último, caso do Ontem não te vi em Babilónia, cairá no olvido da maioria a origem dos primeiros.
Mesmo o livro mais conhecido de Huxley é um verso de Shakespeare - e apesar de ser Shakespeare, poucos sabem. O mesmo acontece com as múltiplas referências «roubadas» do Ecclesiastes.
Tender is the night é de Keats, antes de Fitzgerald.  Mesmo a dark night of the soul não é dele nem dos muitos que a utilizaram - é de um poeta do século XVI Saint John of the Cross.

In a real dark night of the soul it is always three o´clock in the morning.

- Angel, a ciência avança tanto, a tecnologia ainda mais. Já há o soma do Admirável Mundo Novo, tanto Prozac, tantas formas de escapismo, comprimidos para a ansiedade, para a tristeza... Porque não há o que tanto preciso... comprimidos para a culpa?

Miguel Esteves Cardoso, entre muitas outras virtudes da sua escrita, sempre foi muito criativo em inventar novas siglas e acrónimos. O factor SPAC (Salta Para A Cueca) que dizia que os homens dificilmente eliminavam de uma amizade feminina, a renomeada FNAC (que antes na sua cabeça era  «Franceses Noctívagos Apaixonadamente Culturais» e que com o tempo passara a ser «Falsários Nauseabundos Aldrabões & Carteiristas»), o OCI (Ódio Completamente Injustificado) que todos sentimos sem saber porquê, sem um fundamento palpálvel, qualquer coisa instintiva, orgânica e repugnante por determinada pessoa, músico, actor. 

Um casal e uma criança passeavam pela rua. A criança encostou-se a um muro branco, libertou a sua mão da mão do pai, empoleirou-se, espreitou o pequeno jardim e disse apontando para uma rosa:
- Pai, quais são as ideias de uma flor? O que é que ela pensa?

os teus lábios estão frios de canções
os teus cabelos estão frios de sonhos

e. e. cummings

Sétima Arte

http://www.wareztuga.tv

Génio feliz - oxímoro?

«O Facebook é a sanita do nosso descontentamento.»

Marinho Neves

Encontros com homens notáveis e de espinha dorsal erecta deixam-te mais limpo, mais sereno e religado ao Outro.

Há um reconhecimento de importância em sermos odiados.

Da psicologia

Um poema que passa a ter tradução portuguesa

Sobre envelhecer

Fica comigo, Beleza, pois o fogo vai morrendo;
O meu cão e eu somos velhos, demasiado velhos para vaguear por aí.
O homem, cuja paixão juvenil ergue a espuma do mar levada pelo vento,
Cedo fica demasiado enfastiado para marchar, demasiado frio para amar.
Eu pego no livro e junto-me ao fogo,
Revolvendo velhas folhas amarelas; minuto a minuto
O tiquetaquear do relógio agita o meu coração. Um fio murcho
Move um fino fantasma de música no pequeno piano de uma tecla apenas.
Eu não posso navegar os vossos mares, não posso andar errante
Nas vossas terras de cereais, nem sobre as colinas, nem sobre os vales
Nunca mais, nem partilhar da vossa batalha longínqua
Em que os novos nomeiam cavaleiros com a espada entre as destroçadas unidades militares.
Apenas posso permanecer em quietude enquanto a minha mente se recorda
Da beleza do fogo que as cinzas evocam.

Beleza, tem dó! pois os fortes têm poder,
Os ricos a sua riqueza, os belos o seu encanto,
O Verão do homem a sua luz solar e a sua flor.
Tempo-Primavera do homem, Abril inteiro num rosto.
Somente, como o frenesim na rua Strand em Londres,
Em que a multidão segue os seus impulsos, ou vagabundeia, ou é ruidosa,
O mendigo com o pires na sua mão
Pede apenas uma moeda da multidão passante,
Então, deste mundo reluzente com toda a sua modernidade,
O seu fogo, o teatro da sua humanidade, o seu desassossego, a sua marcha,
Deixa-me ter sabedoria, Beleza, sabedoria e paixão,
Pão para a alma, chuva quando os Verões secarem.
Dá-me apenas isto, e ainda que a noite caia
Mesmo a própria noite florescerá como a rosa.

John Masefield

Que raio de genta esta!

por BAPTISTA-BASTOSHoje

Aprendi, há muitos anos, que os homens se dividem em sólidos, líquidos e gasosos. Ensinou-me o meu pai estas definições, que o rodar do tempo confirmou serem adequadas e justas. Já ultrapassei a idade com que o meu pai morreu e sinto-me desconfortavelmente adaptado às dores do corpo. Que remédio! Às da alma, é que não. São dores pungentes porque tocam nas coisas da esperança e do sonho desunidos. Poucos homens sólidos há, hoje. A época tem sido fértil em amolecer caracteres e em estimular e premiar a velhacaria e a malandrice. Gosto muito da palavra "sólido". Tenho vivido e respirado palavras, não passo de um vago senhor português, com a tineta de que as palavras podem modificar o destino de milhões de homens, e a palavra "sólido" ainda hoje me surge como um significado de dignidade.

Conheço, agora, muitos mais homens líquidos e gasosos de que antes. Não quero dizer que os não houvesse; mas, hoje, estão mais expostos à própria malignidade do tempo. Vêmo-los e assistimos ao que dizem, mentirosos sem remissão; infalíveis tratantes; uma congregação de gente moldada ignora-se como, de quê e por quê. O nivelamento por baixo atingiu todos os sectores da sociedade. A indolência, de ordem cívica, é a pior de todas as afrontas éticas. E, de repente, ficámos aturdidos com um milhão de pessoas nas ruas, sem saber o significado mais profundo dessas razões. Sem saber o que fazer desta e com esta multidão. Pessoas sólidas, inesperadamente tornadas indefectíveis aos valores e aos princípios, e, até, às ideias, que calculávamos soterrados.

É verdade que uma comoção alegre nos atingiu. Porém, estamos tão desavindos, tão mortiços, tão perdidos, ignorância de pobres e de cegos, que perguntamos, tontos e incrédulos: e agora?

Os homens líquidos e os homens gasosos continuam nessa desfilada indecente. Fala-se, agora, em "impreparação" de quem dirige o País. Oculta-se o projecto ideológico que lhe subjaz, e no tripudiar dos conceitos morais. Esta casta não é nova: procede, directamente, do oportunismo nascido das sociedades em ruptura, e que pratica uma constante "transacção" de interesses. A manifestação de 15 de Setembro representou a repulsa por esta gente. Mas, também, pelos que se lhe não opõem.

Temos assistido a episódios deploráveis, como aquele, na segunda-feira, no qual António José Seguro ficou perplexo por desconhecer que a substituição da taxa social única fora aprovada em Bruxelas, sem que o Governo o tivesse consultado. A humilhação fez espelho nas televisões. O pobre homem, um pouco espavorido, balbuciou uma módica frase de tristíssima indignação. Não serve de nada: Passos despreza-o e despreza-nos. No decálogo ensinado pelo Velho Bastos, em que categoria colocaríamos o secretário-geral do PS: líquido ou gasoso?; sólido, certamente, não.

On Growing Old (que poema)

Be with me, Beauty, for the fire is dying;
My dog and I are old, too old for roving.
Man, whose young passion sets the spindrift flying,
Is soon too lame to march, too cold for loving.
I take the book and gather to the fire,
Turning old yellow leaves; minute by minute
The clock ticks to my heart. A withered wire,
Moves a thin ghost of music in the spinet.
I cannot sail your seas, I cannot wander
Your cornland, nor your hill-land, nor your valleys
Ever again, nor share the battle yonder
Where the young knight the broken squadron rallies.
Only stay quiet while my mind remembers
The beauty of fire from the beauty of embers.

Beauty, have pity! for the strong have power,
The rich their wealth, the beautiful their grace,
Summer of man its sunlight and its flower.
Spring-time of man, all April in a face.
Only, as in the jostling in the Strand,
Where the mob thrusts, or loiters, or is loud,
The beggar with the saucer in his hand
Asks only a penny from the passing crowd,
So, from this glittering world with all its fashion,
Its fire, and play of men, its stir, its march,
Let me have wisdom, Beauty, wisdom and passion,
Bread to the soul, rain when the summers parch.
Give me but these, and though the darkness close
Even the night will blossom as the rose.

John Masefield

The Strongest of the Strange

you won’t see them often
for wherever the crowd is
they
are not.

those odd ones, not
many
but from them
come
the few
good paintings
the few
good symphonies
the few
good books
and other
works.

and from the
best of the
strange ones
perhaps
nothing.

they are
their own
paintings
their own
books
their own
music
their own
work.

sometimes I think
I see
them – say
a certain old
man
sitting on a
certain bench
in a certain
way

or
a quick face
going the other
way
in a passing
automobile

or
there’s a certain motion
of the hands
of a bag-boy or a bag-
girl
while packing
supermarket
groceries.

sometimes
it is even somebody
you have been
living with
for some
time -
you will notice
a
lightning quick
glance
never seen
from them
before.

sometimes
you will only note
their
existence
suddenly
in
vivid
recall
some months
some years
after they are
gone.

I remember
such a
one -
he was about
20 years old
drunk at
10 a.m.
staring into
a cracked
New Orleans
mirror

facing dreaming
against the
walls of
the world

where
did I
go?

CB