Somos a estufa tenebrosa
Onde esbraceja, nocturnal,
A verde, a negra, a sanguinosa
Flor epiléptica do Mal...
[...]

E a flor trágica pulula
Na surda-muda escuridão,
Fartando a infâmia da sua gula
No horror da nossa podridão.

[...]

Piedade é flor que aqui não medra;
Não acha abrigo a que se acoite.
Transpira ódio a nossa pedra,
Goteja sangue a nossa noite.

Guerra Junqueiro